Hay canciones más bien tristes.
Usualmente te atacan por la espalda,
cuando no las esperás.
No te recuerdan a nada,
pero sin embargo
te arrancan esa sonrisa.
Se sabe que suelen sonar de madrugada,
durante algún viaje
o mientras sintonizás desprevenido
alguna emisora en la radio.
Dicen los entendidos
que son creadas sin destinatario,
pues son un blanco fácil
y versátil.
Una canción triste, por definición,
contiene cadencias en menor,
arranques de melancolía
y algún sexto descendido.
Saben escarbar en recovecos
que uno desconoce
hasta oírla.
Una canción triste
no pasa nunca de moda
siempre puede encajar
en algún sollozo adolescente
o en alguna reflexión cuarentona
con sabor a alcohol fino.
Las canciones tristes , además,
suelen encajar a la perfección
en dedicatorias de libros,
tarjetas postales,
y cartas de amor.
El remitente quedará como un duque.
Los cantantes de canciones tristes
suelen facturar de maravillas,
la industria de la tristeza es prometedora.

Todo cayó de pronto como un saque. Todo fue ruinas de un momento a otro. Antes no recuerdo nada, sólo bruma, ahora... silencio. Es fácil adivinar con qué excusas vendré a comprarte una disculpa. Nota personal: no está bien pedir tantas disculpas. Siempre fue sencillo hacerlo de todos modos. Estaba a punto de hacer algo de lo que me iba a arrepentir cuando empezó a desplomarse el techo.
Estaba a punto de decirte que.

No me canso de repetir lo mismo una y otra vez en mi cabeza, todo es muy simple solías decirme al llegar el ocaso y con eso parecías decirlo todo, parecías controlarlo todo, ahora sigue siendo simple, pero ya no hay nadie, mi madre siempre me encontraba llorando a la hora del ocaso, creía que era por ese idiota, pobre mi madre... pobre yo, pero era aún más simple mamá, quizás por eso no lo entienda nunca, ahora por suerte la edad y la soledad me ahorran ciertas explicaciones como el porqué de mi llanto en el ocaso, solía creer que desde algún lado alguien también veía morir la tarde con pena, imaginando a alguien más que con pena pensaba en alguien que miraba morir la tarde, pero no, los años y el silencio me han hecho saber que, a mi pesar, una vez más, es todo más simple, porque no hay ninguna invocación en mi llanto, no hay nombres ni años ni épocas perdidas, por eso ahora que nadie me ve llorar el ocaso me río de la metronómica muerte de cada tarde, ya que no hay nada, ni nadie, río, no me canso de reír, ya casi no recuerdo cuando me decías todo es muy simple al llegar el ocaso, ni siquiera tu nombre, tal vez con alguna lágrima vuelva todo, pero por ahora no me canso de reír, por ahora no intento averiguarlo...

Estás abierto,
estás.
Sangrando por los ojos,
estás.
como despegando
estás.
Como reposando,
como recordando.

Sigue siendo fácil
no correr detrás de uno.
Sigue estando cerca
lo que no necesitamos.

Chocarás mil veces contra la pared
una y mil,
mil y una más.
El peso de ser dueño...
... a veces cuesta.

*

¨Aquel que no está ocupado naciendo,
está ocupado muriendo.¨

Bob Dylan

Claridad absurda.
Buscas reparo en cualquier meseta,
en cualquier estado en que el silencio se presente.

Sabrás vencer mis pasos tristes
y ocultar cada gesto de placer,
nunca quisiste lágrimas.

Claridad absurda
en la mañana que ya será
en los ojos que ya son.

Cuando faltan palabras.
Cuando me falto Yo.
Salgo a robar melodías,
para que se apropien de mi realidad.
Para que justifiquen al menos
ésta agonía de primavera.
La ciudad descansa,
insípidamente en silencio,
a simples ojos parece la misma.
Pero mis marcas saben a sangre
y mi mirada a sal.
La ciudad descansa -lo sé-,
de las maletas y el humo.
Lentamente se achica en su letargo
la única verdad que no supe ver,
para devorarme de un bocado
y continuar con su gris silencio.
Mis ojos son las letras que no apropio.
Mis labios son los labios que ya no tengo.

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Trazas una línea de sangre,
tu sangre.
Como queriendo desintegrar el silencio.
De todas las tardes en las que quise partir,
sólo hoy escuché mi propio eco,
quizás haya sido sólo el recuerdo,
pero ante la duda respiro profundo
y vuelvo a mi canto de café
a mis propias mentiras
en las que me convenzo,
entre sorbos,
que podré quebrar el silencio.

Redoble,
Una y otra vez.
Aparece de entre las sombras
La voz inconfundible,
aplausos.
¿Desde qué cielo viste morir la noche?
Las luces cada vez más tenues
y un bandoneón.
¿Con qué jugarán ahora
    los mercaderes del sueño?
¿Con qué historia la verdad
    se me irá de las manos?
Otro redoble y mis ojos caen
Otra vicoria al alba.

Un nombre repetido
una y otra vez
en el hueco recipiente.
La ene final resuena
como desdibujando el significado
como cambiando el color de los ojos
que lo dicen.
Caminito.
Camino por ningún tiempo borrado
éste no dice adiós
pero acusa la distancia
que sólo delata su justificada existencia.
Que ironía,
el adiós no dicho
y las palabras calladas.
Todas pierden sentido
cuando la ene resuena
al final de ese apocaíptico nombre
nominando al fin el fin.